Más convertidos

  Quiero empezar destacando que Literatura de base es un libro que fue escribiéndose durante treinta años, y que impresiona su coherencia si tenemos en cuenta esa particularidad. Por eso Emilio Jurado Naón pudo compilarlo como lo hizo, ordenando por temas, formatos, soportes, y aun así los textos, sin estar ordenados cronológicamente, funcionan como un todo. Siendo Gambarotta un poeta que escribió relativamente poco pero con una gran determinación, o seguridad, respecto de lo que estaba publicando cada vez, este libro con su prosa reunida sigue la misma tendencia. Para treinta años no sé si son pocas páginas, pero sí que tienen el alto grado de precisión que tiene también su poesía. No hay palabras de más, ni cuestionamientos a los textos anteriores.  Yo quería primero hablar un poco de la mirada que tiene el libro hacia el pasado. Porque muchos de los textos tienen como principal función construir una tradición. Eso es algo que Martín toma de Pound. Cito: “Lo que Pound bási...

Esfuerzos de primavera En un fino-casi-transparente monotono de capullos azul-gris apiñados erectos de deseo contra el cielo ramitas tensas azul-gris delicadamente anclándolos abajo, atrayéndolos— dos pájaros azul-gris persiguiendo a un tercero luchan en círculos, ángulos, rápidas convergencias a un punto que estalla ¡instantáneo! Vibrantes ramas inclinadas tiran hacia abajo, absorbiendo el cielo que se abulta desde atrás, adhiriéndose contra ellas en grietas compactas, azul roca y naranja sucio. Pero— (¡Resistan, rígidos árboles articulados!) el cegador borde rojo del sol borroneado— energía que se arrastra, concentrada contrafuerza—funde cielo, capullos, árboles, los remacha en un solo apretón fruncido. ¡Atraviesa! Tira de toda la masa contraria hacia arriba, hacia la derecha bloquea incluso el opaco, aún no definido suelo en un arrastre tremendo que ¡afloja las mismas raíces principales! En un fino-casi-transparente monotono de capullos azul-gris dos pájaros azul-gris, persiguiendo ...

1                                   Más allá  de la propaganda— un perro policía lo olisquea a uno; un perro policía alemán ¿no responsable por el Nazismo? Uno no es dulce con él. Cuando uno no ama a los animales, la preocupación de uno no es el respeto. Trabajadores, podrían darse un respiro esta mañana de marzo salir al trote como este perro policía crítico ambulante de la primavera (¡la maldición del verso sobre él!) podría desnudar tus ojos ante la gaviota blanca astigmáticamente un despegue ya que se sienta, distante en el medio del río: tu valor que te esclaviza de antemano hizo que tus pupilas se limiten— inane divagar la injusticia de ello. 2 Pueden los perros discutir injusticias Perros en una morsa, y una sierra de madera pueden aserrar una anatomía de perro Tal como nunca viste. Si aúlla cerrá el párpado sobre un mal sueño, Que no entren los gruñidos, Con su virus en vos ...

Recientemente descubrí un nuevo gusto que apenas puedo moderar: la vajilla. Me pasó en un museo donde, además de obras, había piezas decorativas de principios del siglo XX; más específicamente hechas en Viena. Decir que ese período fue una explosión en casi todos los aspectos creativos es una obviedad: desde la música y la pintura hasta la Wiener Werkstätte, es una época que cualquiera habría querido al menos presenciar por un rato. En la sala de arte decorativo había muebles de madera oscura curvada, relojes de cobre brillante con sus mecanismos a la vista, polveras con joyas engarzadas. Pero lo más importante es que había vajilla: copas, vasos, cubiertos, saleros y básicamente todo lo que uno tiene día a día en su mesa.  Más allá de la supuesta belleza que puede tener una copa extravagante en sus colores y formas, hay algo que emociona de la propuesta en sí misma. Si uno recorre el salón reponiendo la música nocturna e inquietante que componía Schönberg en esos mismos años, en es...

  Primero, tengo que decir: yo no tengo anécdotas con Rubio. Ni simpáticas, ni esclarecedoras ni mediocres. Por eso tengo que remitirme a la obra. También tengo que decir que yo ya fracasé una vez al tratar de hablar de Rubio. Era una reseña de su poesía completa, titulada La enfermedad mental, que quise hacer y no me salió. Quise hacerla porque me parecía una obligación, porque era un libro importante que había esperado mucho (ya no se conseguía). No me salió porque no tenía nada para decir. La sensación era, puntualmente, que la poesía de Rubio ya estaba analizada. El libro había sido publicado con tres prólogos –uno de Helder, uno de Mazzoni y uno de Avaro– y un epílogo escrito por el propio autor. También estaba la entrevista larga hecha por Planta y el texto introductorio en La tendencia materialista. Entonces, ¿qué podía agregar yo? ¿Qué podía agregar alguien que no lo había conocido, no había discutido, y recién leía sus poemas con toda esa intervención de por medio?  ...